HABÍAN FUSILADO LA HISTORIA

Habían fusilado la historia

y de sus múltiples orificios

brotaron chorros de memoria

que se reorganizaron aleatoriamente en un collage

esquizofrénico y onírico.

.

Cuando nací, en mil novecientos sesenta y tres,

ellos ya habían desenterrado a sus muertos

para darles santa sepultura,

les habían nombrado mártires de su cruzada

y les habían dignificado con el paraíso.

.

Los libros de historia, de ciencias, de literatura,

estaban repletos de silencios,

de palabras vacías,

de poemas sin vida,

de heridas sin vendaje,

de experimentos sin hipótesis,

y leyendas del Cid Campeador.

.

Dos años antes habían liberado al poeta Marcos Ana

y se había exiliado en busca de verdaderos versos,

de significados reales,

de memorias vivas, de tiempo.

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Años después, cuando me enfrenté a mi primera comunión,

confesé haber mentido en repetidas ocasiones,

porque en la boca de los niños ya no estaba la verdad,

tampoco en la de los confesores,

ni en la de los jueces,

ni siquiera en la de los maestros.

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Habían asesinado a los maestros

porque se atrevieron a descolgar los crucifijos

y desde entonces el deseo era inaccesible

a minusválidos, niños y poetas.

.

Sin embargo nunca me arrepentí de haberme masturbado,

en pensamiento, palabra, obra

y en repetidas emisiones.

.

Habían fusilado la historia

y en medio de la pólvora se oyó una voz que gritaba

“¡Santiago y cierra España!”

El tal Santiago era, al parecer, un contemporáneo de Cristo en Palestina,

pero que quince siglos después masacró a los moros del Califato de Córdoba,

y se retiró caminando a morir a Galicia.

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Al parecer aún hoy en día hay peregrinos

que viven una “experiencia mística”

cuando recorren su camino,

permitidme que me rasque el ombligo.

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Habían fusilado la historia

y a muchos viejos les habían encerrado en manicomios,

en casas de reposo,

o en asilos,

al cuidado de abnegadas monjas,

para que dejaran de contarnos sus “batallitas”.

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Habían fusilado la historia,

nos dijeron que la guerra había sido civil,

que todos éramos hermanos,

que había que olvidar y perdonar,

que los reyes eran católicos

y que no era cierto que el hombre hubiera llegado a la Luna,

todo había sido un montaje judeo- masón

para desacreditar las enseñanzas del sagrado Antiguo Testamento.

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Llegó la democracia

y algunos viejos empezaron a hablar sin tapujos,

a manifestarse tal como eran,

a reivindicar la dignidad de sus muertos,

a investigar los crímenes del pasado.

¡Algunos osaron cagarse en dios!.

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Mi primer recuerdo de Madrid,

Lola Gaos proclamando “Yo no olvido, ni perdono”,

no con su voz ronca y enérgica,

sino con su viejo corazón.

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Pero hete aquí que una vez más la maldición divina

cayó sobre esta nueva Sodoma memorística.

Una nueva plaga se cernió sobre nuestros recuerdos,

la llamaron Alzheimer,

encerraron de nuevo a los viejos en residencias,

e inhabilitaron al juez que quiso erigirse competente para dignificarlos.

.

Habían fusilado la historia,

y setenta años después

siguen brotando mordazas de silencio

por sus múltiples orificios,

por sus ensangrentadas esperanzas,

por su futuro en crisis.

.

Ya no me importa tanto que los rehabiliten,

ni siquiera que les den digna sepultura,

pero al menos

dejad que les dedique este poema

a todos los viejos que lucharon y perdieron,

que perdieron a sus hijos, padres y hermanos,

que perdieron su identidad, sus raíces, sus recuerdos.

.

Y a pesar de todo siguen siendo versos verdaderos,

siguen siendo libres.

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g.bruno 2010